digitálias

2012-02-02T17:43:00.000-08:00

co-lapso
o céu estava em chamas
os animais subiam, sem peso, culpa ou gravidade.
formigas, bilhões de formigas caíam pra cima.
a água, a flora, a pedra, o cimento, a terra, o quartzo, o húmus, as antenas, os automóveis, as sacolas de plástico, os metais, as drogas, os botões, dinheiro, muito dinheiro, os instrumentos musicais, as armas, os relógios, os ossos. tudo subia.
menos as pessoas. estas afundavam no nada.

2012-01-21T17:45:00.000-08:00

se oscar wilde e glauber rocha vivessem os mesmo anos
se tivessem se encontrado
e mantido uma amizade daquelas que só os antigos souberam fazer
se tivessem bebido o mesmo copo
repartido divertimentos
compartilhado poemas
lutado contra as mesmas tradições
discutido ideias, fugido da polícia, visto juntos a mesma morte.

a arte, o dragão, a vaidade.
os versos, os reversos. os filmes que ainda não vi. os livros que ninguém escreveu.

2012-01-03T15:43:00.000-08:00

uma vespa me espreita entre os livros.
ela não quer o meu bem.
se esconde. prepara o ataque.
surge quando e como quer.
eu disfarço, desvio o olhar. mudo de assunto.
mas uma vespa sabe como intimidar alguém.

2011-12-25T16:59:00.000-08:00

amanhã teremos mais ar entre cada corpo que habita o planeta.
amanhã veremos sol sem nuvens. ardente. ardente.
amanhã seremos o branco. o preto. espasmos de luz.
amanhã uns nascerão. outros abanarão seus lenços.
amanhã a gente limpa a casa.
amanhã o síndico vai reclamar do barulho.

2011-09-02T22:58:00.000-07:00

barro.
era assim o rosto dos que passavam e passavam

uma mulher caiu de joelhos
ela sabia o que eu tinha nas mãos.

a secura e o frio embaçavam as vozes
pessoas. muitas pessoas.
enquanto a mulher se insistia no chão.

eu vi o seu futuro, ela disse, eu vi o seu futuro.

2011-09-01T22:39:00.000-07:00

naquele final de noite pensei no piano
e no final das músicas que nunca aprendi a tocar
quantas teclas juntas vibravam a desarmonia das coisas?

eu nunca dominei a partitura
e, deus, alguém domina?

2011-06-30T14:01:00.000-07:00

amava.
mas não como nos ensinaram a amar
porque quem nos ensinou também não sabia

amava
assim como o câncer ama a célula
como o assassino e sua sentença
como o suor ardendo nas costas do escravo

amou até os ossos.
mas não amou ninguém.

amou o devir.
não o dever.

2011-05-02T21:27:00.000-07:00

pa pa pa pa.

é o blues.
é a barba coçando.

amanhã a gente recomeça o mundo.

2011-03-09T16:57:00.000-08:00

para além das coisas que eu não conheço
e que por isso ainda não existem

uma linha de pérolas atrás do reboco
passarinhos empalhados entupindo os canos
selos antiquíssimos nas entranhas da mesa
um grama de ouro no pote de arroz
meu dna na escova de dentes
dívidas e mais dívidas penduradas nos cabides

inventário inventado no ocaso azulento do dia
infinidade de relíquias e títulos autênticos
um testamento.

2010-12-19T18:46:00.000-08:00

de vez em vez uns cartazes, umas janelas que balançam
uns afinetes.

"na estrada peguei uma cor"

eu sigo o arame, os fios de luz, os santos série b.
eu sigo as motonetas de almodóvar.
o nariz da família.

pai, você sabe o quanto eu me pareço com você quando você se parecia comigo?

2010-12-06T19:50:00.000-08:00

las polillas

as que deterioram

abrem caminhos por onde eu não passo.

penetram. eu posso ouví-las.

sobressaltam. sentem apreensões. se dobram pra dentro.
debelam meus planos ingênuos.

2010-10-17T21:30:00.000-07:00

eu colei umas borboletas na parede

nessa coisa reta.
nessa verticalidade grave.

elas revoluteavam , como em garcia márquez.

o concreto ondulante. desafiando o meu próprio paredismo.
era uma bandeira, uma cortina tão fina que o lá fora entrava e saía.

ah, o poder, das borboletas de papel.

2010-08-28T21:07:00.000-07:00

comprar morangos, aguar o pimenteiro, descongelar o frango, fechar a janela.
ainda eram quatro horas, o tempo seco, a garganta.

comprar morangos.

será que vão chegar mais cedo, me surpreendendo com a roupa de ontem, a barba, o frango duro dentro do tanque, as folhas secas, a garganta, o filete de sangue. será que estão bons os morangos?

a mãe tinha razão. a bacia d'água no chão do quarto ajuda.
ajuda.

o cadáver dentro do tanque. a planta semimorta.

2010-07-15T10:16:00.000-07:00

foi quando eu vi os rasgados de nuvem sujando o céu
era deus se desfazendo dos contratos do universo
era a ressaca. o remorso.

deitado o corpo frouxo constrangendo a grama. sumindo
na ignorância tímida de quem não soletra o anúncio das plantas.
minhas plantas?

a grama pinicava a nuca que pinicava deus.

naquele dia eu não sabia pensar.

2010-05-27T13:51:00.000-07:00

el niño.
rasgou as pernas da mãe e bufou.
era um mamute.
grosseiro, deseducado, regurgitava nos estranhos, de maldade.
babava uma geléia espessa enquanto arrancava lascas de móveis com os dentes. sangrava os seios.
crescia voraz, teimava em crescer bastante. e doía. a pele trincando tesa.

quantas criadas mandadas embora, fugidas de pavor, violentadas à unha afiada.
e os animaizinhos estrangulados, os peixinhos engolidos ainda vivos, o rabo amputado do labrador.

tentaram de toda escola terapia corrente seringa tarjas de todas as cores e ele intacto.
derrubando cada armário,
esfarelando os colchões.

em noite rara de sono, foi deixado na marginal. herme.ti.ca.men.te lacrado.

e eles puderam dormir em paz, reconstruir a casa, gerar novos filhos dóceis e fofinhos.

(vez ou outra, nas madrugadas de suor e lençol fino, ela teme o estrondo nos encanamentos)

2010-04-23T22:18:00.000-07:00

li aqueles rasgos na mão virada. não era o futuro. tantas linhas costuradas enfeitando o corpo de ecos e acasos. tantos floreios. um copo d'água e minha vida mudava - uma única volta pela cozinha para fazer reparar no ruído perene do tempo escorrendo.
na pia molhada.

2010-04-05T21:45:00.000-07:00

mudo e indeterminado, sem ideia clara do que. mas algo acontecia ali. apanhado pela paralisia mais infantil, nada me moveu até a janela – nem ela sequer se compadeceu de mim. não abriu suas asas. não me revelou o que poderia ter sido a minha verdadeira salvação bem atrás da madeira encardida. os risos, os pés chiando, os vidros batendo, os afetos cochichados dos íntimos. a promessa. a vida reinventada. eu não estava lá dentro. eu não os conhecia.

2010-02-26T07:00:00.000-08:00

uma concentração
os dias se converteram em uma concentração insolúvel
de olhares pardos e cílios tortos e pálbebras moídas
o corpo das medidas, no ponto, no sol ardente.
no sertão das horas, ninguém trouxe notícia
até o vento atrasa.
prazo
gravame

2009-12-04T19:12:00.000-08:00

"cava. cava, é mais embaixo. mas as mãos eram finas, muito finas."

(...)

o cheiro da terra úmida
esfregada na pele fina
(muito fina)
entre goles de areia
e suores retidos
na merda do derma.

na lapa.

nada de obviedades pra decifrar nuvens.

2009-09-26T08:54:00.000-07:00

passava a ser alguns fios de cabelo no lençol. porções de linha. qualquer coisa tênue.
fio inaudível, fio apátrida.
tratava-se apenas de zelar pelas riscas afundadas no rosto.
pelo nome certo nas assinaturas.
o pé mudava.
a sombra partia o corpo ao meio. clarescuro.
o nome nas assinaturas, as riscas no lençol branco.
clarividência:
o rosto se revelará.

2009-07-26T07:19:00.000-07:00

absência
estar a par do encolher os olhos dos cavalinhos
eles sabiam de tudo.
trota, rapaz, trota
estufa os peitos espinha os pelos da nuca
não tem cavalgadura mas trota.
entorna.
que a família chacoalha as mãos de longe.

2009-06-04T07:29:00.000-07:00

me comeu o ponto das vírgulas
me arrastou de pijama. frêmito
me clareou, me clariceou
me pôs de viagem
(paris não é uma festa)

me previsível e insone
pouparia os barulhos pra amanhã.

me descobriu intacto incólume no pulo do gato
de bater as costas no chão sem acordar ninguém
com sagacidade de mãe e silêncio de pai ausente.

me violentou de palavra. lýsis

as minhas mônadas estreitas.

túrgido tácito solavanco

e da nenhuma entonação
caio das prateleiras.

2009-05-17T11:43:00.000-07:00

eu estive fora de casa.
cochilando nos degraus da entrada – eu o jornal o tapete.

me contornavam os insetos de fileira. me contorciam as centopéias.

minha indisposição para trincos.

eu estive fora de casa.
cochilando entre alpendres e gares – eu o casaco o apito.

o carril a me esticar os ponteiros
das minhas cercas de entrada e saída.

eu estive fora de casa.
cochilando em camas de faquir – eu o refugiado.
“arauto das más notícias”.

eu fiquei pra fora de casa – pra fora da casca.

cochilando em nenhum lugar.

2009-04-24T20:10:00.000-07:00

o antônio e suas garrafas suas mulheres quebradas e os beiços escuros de partagas.
e os olhinhos embaciados de bem aturar saudades.

foi a manhã clarimolhada - quando nem a nota solta era mais sozinha. pausa também é música.

foi muito amor pra uma garrafa.
amor demais derramado na pia.

adágio.

2009-04-12T11:47:00.000-07:00

Era a reta.
Linha de rabisco longe até onde a reta não se agüentava e eu roto
De bolso cheio d’água e olhos brancos.
Era o borrar da reta.

Anestesia
Sombra
Regaço.

Meu movimento desejante deu náusea.
O narciso despejado na privada.

2009-03-30T20:41:00.001-07:00

porque inventar memórias me sai mais corriqueiro que os armagedons dos jornais
a nostalgia do nunca vivido tão certo que seja
diante da vontade de ser mulher e abortar em público em 1935
diante do escravo de aluguel que nunca fui
diante dos feriados de quem?

das dores que tomei com pouco açúcar.

mas é carnaval. visto meu brasileiro e espero a ressaca.

que verbo pariu o universo?

ah, eu me lembro.

2009-02-27T07:54:00.000-08:00

que não fora tão bonito nem lá muito inteligente e
de peito desbotado, costelas saltadas, vago.
valgo como um aflito. discretíssimo entre as goteiras de gente
esmagava a calcanhar palavras avulsas – sustentado e presumido.

receava, mãos espalmadas
desfiar-se em pequenas franjas até que a carne.
até além do cigarro e da pose.

e morrer na autofobia de se ser tão imenso.

2009-02-08T19:20:00.000-08:00

eu e as pedras moídas.

não as faço por ninguém, mas pela dureza calada
de não pedir pra morrer
ao cometer milagres muito além da minha fé
longe dos olhos dos pais e das bocas amigas.

raspo a pedrinha no canto da parede...

eu possuo uma vocação.
calada e dura. imperfeita.

2009-01-27T14:15:00.000-08:00

depois da inocência, depois.
do cigarro e da dor de cabeça

depois da descrença total

me sinto até bem para um pedaço de carbono.

2009-01-17T07:00:00.001-08:00

borrar de novo o velho. amarelo escuro.

para as texturas e viroses penduradas nas costas

atrás de peles sufocadas
pedras de mil anos, cores trincadas, água aquecida e nós.
entre tantas vidas supostas

tantos olhares desviados e pálpebras mortas.

enquanto eu dava algumas voltas sobre mim
o mundo inteiro se rearranjava

2008-12-03T20:24:00.000-08:00

absolutamente

nada me foi tão caro quanto
as colorações de um pedaço de chão.
esquiva as gotas das borboletas
eu como as últimas aragens.

nossos outros... boiando acima de nós.
não há concessões
- dos que amam -
o incomunicável.

2008-11-12T20:20:00.000-08:00

alguns apagamentos nenhuma mágoa
apenas lábios e nuvens entreabertos
e muito papel picado.

deixa sair, deixa
escorre pelas nervuras até o ralo,
e me deixo também a nervos macios
e água morna.

espera eu me ter em vapor e só
separa os teus que me são.

espera eu temer. água-me.

2008-11-09T07:59:00.000-08:00

frente a mim,

rolinha.

franca e veloz. sem mais.
alça o meu vôo,
colombina.

o tronco decepado, nossa distância.

e tanta cumplicidade.

--------------
"papagaio discute com jandaia, se o homem foi feito pra voar"
tom jobim

2008-11-03T06:34:00.000-08:00

nesse apartamento me disfarço de móvel e aceito
a poeira que me pousa.
sou quinas e dobradiças. gavetas reviradas. fechaduras.
espaço para insetos.
rangendo.

madeira pura.

2008-10-15T09:20:00.000-07:00

que quem ama não se sabe
e não sabe o seu.
meus objetos de gasto e aguardo,
meus impossíveis.

desconhecê-lo, amor.

perfuro a linguagem. desnudo a vergonha das letras,
tomo de assalto palavras distraídas -- as caio.
afasto as malhas em pueril delicadeza.

e o que guardo é intratável:
"..."
quem nunca chorou pra dentro?

sou
aquele que espera.

2008-10-03T17:07:00.000-07:00

alcança-me pela garganta a língua afiada cortando todo nó de tempos engasgados, presos, sincopados em copos de vinho tinto seco, muito seco, seco como a mucosa seca, seco como a areia dos olhos e minhas costas no chão, a roupa manchada de sangue falso, o peito oprimido, respiro ruidoso e úmido, emagrecido, com os dedos enrugados de um escavão, me prostrando baco e babaca a dez por cento de teor alcoólico.

havia amor no fundo da garrafa.

eu cem por cento. eu sem.
.

2008-09-22T09:23:00.000-07:00

outra vez a velha janela
onde há tempos me debruço sempre outro
e que recebe aberta todas as gentes que eu carrego.
imutável moldura
em que te amei pela primeira vez, um noturno.
distante e silencioso.
tão a mesma e paciente
me ensina outro tempo e revela:
ali em tão pouco meu segundo amor por ti.
agora é notável o ranger. tátil como a madeira clara.
diáfano.
vejo através dele como se pela vidraça.

guarda,
esta noite, as outras janelas do mundo se fecharam em insignificância.

2008-09-18T20:19:00.000-07:00

estático torto
abarbado pelo espelho após a barba feita. alguns cortes.
e toda a niilidade cheirando mais forte que a loção aberta.
havia um riso baixo no filete d´água?
sem os pêlos, tolíssimo
refletindo o patetismo dos sonolentos.

era o sonho.

o que faltara.

...

e foram lâmpadas queimadas, ralos entupidos, paredes riscadas, o mofo.
o universo e todas as suas manifestações entre quatro paredes.
seriam dias absortos na cova azulejada.
até que o rosto se acarpetasse outra vez.

em noites breves não há sonho
só o sono.

2008-09-09T20:44:00.000-07:00

no milimétrico das coisas,
nada está seguro.
nos informa as frutas cadentes.
hoje, fortuitamente, tudo poderia estar cabendo em mim,
mas há sempre uma bactéria despercebida,
os entes silenciosos, viróticos,
nos tomando de assalto em dispersões diárias.
na consciência da enfermidade,
o esquecimento não há
da lembrança à invenção do passado, o medo deitado em nossas mãos...

nesse instante... outra fruta cai.

"sou a memoria de meus mortos" jorge luis borges

2008-08-27T19:34:00.000-07:00

mas o que...
castro a palavra.
enfio-a na pele e corre. áspera e causticante.
sofro a fermentação do verbo.
e fisgo pequenas moscas literateiras.
o papel borrado com minhas ojerizas diárias.
digitais alheias no vítreo dos meus olhos.
musgos dos outros nas sombras que eu realizo.
pero nada que me causa un cáncer.
pois antes do meu reclame, oswald vem advogar:

“só me interessa o que não é meu. lei do homem. lei do antropófago.”

2008-08-20T07:37:00.000-07:00

sorvia toxinas com egoísmo:
era preciso ter a certeza de que algo era meu – àquela hora invivível.
preenchido por serpentinas de fumaça que eu ouvia ecoar dentro,
eu cada vez maior, tumefazendo meu desespero, e aquele ente modesto pendido em minha mão morta. cada vez menor.
incandescido. soprava-se leve e imperturbável.
desfazendo-se tão decidido em meus dedos. tão resolvido e simples. e eu ridículo com meus apegos e minhas pálpebras tremidas.

eu invejei aquela indiferença.

2008-08-16T17:24:00.000-07:00

não é a primeira vez.
aliás,
aquilo que não me foi revelado sempre me assaltou em horas rasas.
escorre do teto, sim, todo esse sentimento chovido,
mas goteiras tenho muitas.
e se não encontro na geladeira o que me sacie agora,
é a prova da minha fome avessa.

a parede lacrimosa vertia ruídos úmidos enquanto eu
me encharcava de ar untado.

guardava num lenço pequenas explosões.

2008-08-05T20:42:00.000-07:00

Fui queimando, dedo a dedo, toda a extensão estufada dos meus olhares longes.
Em igualdade com os insetos, lambia com as costas o portal de madeira.
O cheiro forte de doce quente. Os dentes se debatendo. O suor milimétrico escurecendo o taco. Corrompia cada raio de luz que me enviscava e assim me avolumei frente às janelas irônicas. Ao abraçar toda a sala com o meu corpo espargido sobre os móveis, em estado de desfazimento absoluto, em natureza incorpórea. Pude, enfim, fatiar as paredes, percorrer o vazio e chegar a ti – antes tão invisível de distância.

2008-07-30T15:49:00.000-07:00

Por largas pedras escorregava uma linha de palavras mornas. As pedras justas – refletiam a sinceridade insultuosa do céu. Eu largo e sincero. Quente sobre a cerâmica escura. Impregnado de sombra. Com o meu charme lânguido, embrulhava em papel de seda a nossa distância. Estourava com amor um plástico bolha. Enganava o tempo, que só as pedras superam, em relação promíscua com uma música portuguesa da qual não vou me lembrar o nome.

A casa e seus ruídos. O silêncio dos que ficam.

2008-07-21T11:54:00.000-07:00

sujei minhas mãos de sonho.
os lábios puntiformes. a mucosa lastrada, a verve.
na orla dos meus desejos, a debruar pedras
ante o seu corpo imantado.
o tronco teso, as coxas debruçadas.

mirava a frente, dentava o vento espesso. via a nossa sombra.
a paisagem riscada, borrões sobre nós.
nem os cegos nos imaginariam.
em velocidade de pálpebras. subvertendo o silêncio. num chão de debris.

sucedeu-se após a chuva.
você enconchava as mãos enquanto eu
tombava compassadamente
os meus jarros.

2008-07-14T20:38:00.000-07:00

o copo suava.

e as alcoólicas relações que observava de cima de sua relatoria íntima enchiam as folhas finas de cadernos baratos. ele exercia algumas funções para que o mundo funcionasse daquela forma. pequenas ilicitudes. suas odisséias noturnas, seus desertos cotidianos. vez em quando um girassol de plástico.
mulheres seminuas citando Sartre na tevê.

o copo suava.

às duas, se deitou com o fastio. se acordasse mais uma vez, rasgaria todos os cadernos e desempenharia papéis mais espessos. ainda que nada prometesse, de uma coisa estava certo:
que não era dado a garantias.

2008-07-06T09:55:00.000-07:00

Há água empoçada nos cantos da casa: me despejo à rua. Minha cara estampada na dureza incolor dos postes. Meus desejos sonoros.
No encalço da luz percorro a cidade e te alcanço pela nuca. Mas nunca pedi socorro. Lanço-me em descompasso. Tenho orgulho em poças. E sonhos de louça branca.

“As ruas são perecíveis como os homens” – João do Rio.

2008-06-27T09:15:00.000-07:00

de irrealizações que traçam o contorno dos meus dedos
mesmo as intangíveis coisas as quais me apego
dos sonhos de sal e dos reflexos tortos
da minha intensidade íngreme.

surpreso por me admitir inteiro
e ainda assim projetado
por cada movimento seu.
não me importando se há corpo pra tanto ar.

perco pequenos objetos, meus livramentos.

engrosso meus sentimentos em saliva.

e sigo – de sóbria leviandade.

2008-06-17T19:03:00.000-07:00

Como fecundar você.
Tomado de zelo maternal. Eu homem,
apossado de teores fêmeos,
vivaz e apurado,

venusiano.

A cada estrato meu
Escavado pelos seus dedos
Me encontro em arfadas inéditas.
Enquanto me planta a eternidade em flor.

O mundo despenhado!

E nós, na medula do caos,
Alvos, os peitos nus,
Em valsa muda.

2008-06-06T15:57:00.000-07:00

quando amanhecemos, o amor? dormi em seu verso e mais uma porção de mim infiltrou a casa, eu. diluindo em seus líquidos.
e agora as canções nos emprestando notas, a cortina batendo educada na parede. corpos ímpetos e poesia – escrita a quatro mãos sobre lençóis perfumados e camisas de cor.

2008-05-28T17:55:00.000-07:00

eu aprendo o habitar outrem sem deixar a casa.

e derramo afetos primevos pelos canteiros de areia fina.

quantos caracóis me passeiam agora. quantas estrelas caídas na varanda. polvilho as palavras cruas, lavro devoto o seu semblante,

enquanto meu corpo expira.

espirala.

2008-05-18T19:06:00.000-07:00

não são feridas, meu amor.
é o tapete vermelho que costurei no corpo
para que me venha majestosamente simples
com seu sorriso nu
e sua poesia amena.

já não sou de pisar.

desfio o vento,
encontro amor nas primeiras nuvens,
balanço os nossos varais.

2008-05-07T14:39:00.000-07:00

e tendo dito,
resta o silêncio embriagado,
sua boca vínea,
meia-luz, toda noite, todo ar escapado,
toda flor brotada entre as coxas.
dormir você...
meu pequeno bolo de farinha e ovos
coberto de açúcar
recheado de doce de leite

2008-04-27T20:57:00.000-07:00

não precisava.
falávamos sob a mudez,
a dança dos lábios.

e me deu de beber, e me deitou,
e me gastou a saliva,
e me cobriu.

por dias planos, lentos,
um casulo se tecia ao redor,
e mais espesso, as carnes coladas
nos amamos eternos siameses.

2008-04-13T08:41:00.000-07:00

Não era o próprio cheiro, nem eram as velhas cores. A natureza se refazia enquanto suas mãos improvisavam florais nas minhas costas. Nossa alegria despida, o ócio amoroso, a preguiça apaixonada, a manhã pedindo a tarde...

2008-04-09T18:51:00.000-07:00

para quando?
é o novelo crescendo no calcanhar.
eu passo, imóvel, pelo rumor que passa
pelas vozes atrevidas
lanço os braços e arranho o ruído,
o que sempre quis por não saber,
o algo virgem atrás da renda,
que me avessaria,
que me atravessaria de inteiro,
mesmo que eu não seja de remate,
por outras razões, por nenhuma razão,
está ali, logo após o ruído, na sombra do som,
um soluço,
um acalanto, eu quase o toco.

2008-03-25T22:44:00.000-07:00

o travesseiro tem transpirado.

quando o sono deitava sobre a cama
o peso da chuva, e o seu,
se bordando de sonhos e suspiros.

são as noites de março.

no som borbulhoso do café e dos corpos,
no segredo inscrito nas paredes,
no trancar e destrancar de porta.

nas cores refletidas no piano.

______
ouvindo: You don´t know me - Caetano Veloso

2008-02-29T05:32:00.000-08:00

seus encontros.
ali ou em outros cantos.
e as cores claras. o verde, o branco.
a penugem revestindo os troncos,
as ruas macias, os olhares brandos.
noites soltas, risos livres – o toque.
cheios de nada e vontade calma
esperam mansos, se despem.
após a madrugada nédia
complacência e música.

2008-02-26T14:30:00.000-08:00

Vejo, mas finjo o breu.
Devo ir. Sou voyeur.
Transformo um segundo
em uma Segunda.
O suor o copo quente.
O soar o corpo vão.

2007-12-14T21:28:00.000-08:00

papilas irritadas
a testa franze
as pupilas desenfreadas
e o ranger.

meu corpo desocupado.

2007-12-08T12:36:00.000-08:00

Ao descobrir que guardo em você
Minha quintessência
Zelo-te idosamente

Ainda assim
Perco-te de vista.

2007-12-08T12:04:00.000-08:00

a sensação de que era de vento e foi.
nossos delitos,
meus dissabores
lavados em água e sal,

abluíam.

mas nos recônditos ainda algo...
um cisco luminoso
inseto sobre o lodo. tremendo, tremendo.

aquele cheiro,
o grão,
o gemelhicar,
a lembrança compadecida.

2007-11-11T18:52:00.000-08:00

"Foi assim que Ana, coberta com as quinquilharias mundanas da minha caixa, tomou de assalto a minha festa"

Lavoura Arcaica - Luiz Fernando Carvalho

2007-11-01T19:26:00.000-07:00

eu quero intenso
ardido e trêmulo: eu quero a fome.
o claro, o pardo.

dispense o discurso,
eu quero música.

liricamente rir loucamente.

dê-me o Nada

hoje e depois de hoje,
e após o mais tarde.

"aos deleitosos desenganos..."

pendurada em cordel deixo minha língua
em homenagem ao silêncio.
dos dizeres que ouço por aí
só me fica
o que me fere.

2007-10-17T18:46:00.000-07:00

Quando me faço abraçado e sereno
Inspirando terra molhada,
Descalçado
em compasso soluçante.

Quando o que me toma é a carnalidade esquiva,
A palpitação bruta, a fricção epidérmica e burra.
Os córregos que me liquidam.

Despejo musculatura retesa,
Desejo e criatura,
Pois ao reunir censuras e perversidades
Oponho-me aos meus tempêros.

Quanto ao meu calar diante de tudo.
Um grito baixo à pele dura.

2007-10-14T17:08:00.000-07:00

Sístole, diástole.
Em pausa exata
Bamba e calma
Hesito plúmeo.
Expiro baldo.

A espreitar minha própria adinamia
No entreato de átimos gozosos
E átomos pusilânimes.
...
Leitura de doutor,
poema de dicionário.

2007-10-10T18:31:00.000-07:00

"Um subtexto se aloja."

2007-09-25T13:11:00.000-07:00

Pela dúvida de me sentir ocaso
ou pela vida pressionada entre duas respirações
arrasto corpo até faltar chão
enquanto seus lábios bêbedos me arrematam
e seus olhos sólidos
me esfarelam

A tensão dos pés e a convulsão das palavras
me atiram ao abismo de mim
a arrebentação dos sentidos
as pulsões da pele
o peito molhado.

2007-09-15T12:37:00.001-07:00

Noite plástica. Amores de guardanapo. Borda.

Um camelô de letras e canetas
Esquecia o rosto embaixo da cama.
- Onde guardei o black-tie?
Em dias tais,
não é bom sair sem ele.

No instante do salto cama e casa
Tudo entrará em pânico.
Até que surja um novo herói.

Lagarta cega
Bafo e fobia.
Conspirações sob o cobertor.

2007-09-02T18:37:00.000-07:00

Hoje eu preciso de pérgula.
se de vezes fui escada
agora pouco hirto, pés a esmo.
espiral inconseqüente,
cabra-cega
desvendo-me vendado e vendido.
a borra no vestido de festa,
o sapato engraxado,
o terno e o chapéu.
volto diariamente ao meu posto cama
carregado de não-seres e suspiros.
a janela ainda aberta
e o corpo emigrado.

há o que as cortinas não filtram.
e que vem emudecido,
rasgado e duro.
o sentimento úmido
a narinas fartas.
alguém escuta por detrás da porta.
o rosto na madeira fria,
e os olhos vítreos.

2007-08-27T20:11:00.000-07:00

o sol cortando a pedra

o sol salpicando a sombra

minha penumbra pesa

a pedra

minha ferrugem amarela

o sol

2007-08-25T14:44:00.000-07:00

Queria a letra
desejava o gozo verbal
o papel sabia flertar
mas eu não.
(com que traço a grafia?)
de angústia e hiato
preferi a palavra alheia.
fato
hoje Hilst escreveu por mim.

2007-08-22T15:10:00.000-07:00

Kazuo Ohno

2007-08-22T14:51:00.000-07:00

Sim, me surpreendo chutando o cascalho e sorrindo baixo outra vez. Esses dias me receberam brandos; prólogo de um desconhecido afável. Hesito mesmo em crer que o que vejo se dá além do espaço que minha íris circunda. Que o que meu ventre fecunda é algo mais que vociferáceas. À carícia do vento e ao colo das sombras, encolho-me imperceptível. Escapável aos sentidos e aos nós de dentro. Como a folha que executa coreografia inusitada até o pouso mudo. Como a gota que mancha o chão por alguns instantes.

2007-08-20T17:34:00.000-07:00

Abril Despedaçado - Walter Salles

2007-08-20T15:30:00.000-07:00

não só de fome aperta o estômago

Nasço diariamente a cada sopro
Parto do que se parte, do que se perde.
E me rascunho mais uma vez.

Quando me brotarem ramas
E tiverem rancores me tornado séssil.
Suspeitarei que um ser viveu.
Deixou rastros galgos.

Enquanto não me revelasse pleno
Subentendido morno
Reproduzia o que seria vida.
Simulacro.

E se tudo não é senão um quase
E se não existe não é exato
O semi das coisas é o que há das coisas.
O resto é vontade.

No mínimo do ato
Propago lacunas em minha falência.

Vivo o que irrealizo.

2007-08-18T19:27:00.000-07:00

se deteu impassível diante dos convidados.
sorria um fio de lábios. escorria o nariz.
a espera se ia...
se desconfotarva.
(e ninguém movia um cílio.)
o nariz escorrendo,
as taças pela metade, a janela absorvendo o frio.
o relógio ritmando as veias daqueles que ali paralizavam-se.

2007-08-11T22:56:00.000-07:00

Onde vejo o invisível?
Cromático e fosco me faísco
Acrescido de tons menores
Em desarticulada e ativa
Tremilicância suada.
Metalica-men-te-sonorizo.
...
Quem me expulsa de mim?
Construo-me pelo detrás
Relembrando suas falas
Despedindo-me das noites.
E ocupando presença lenta
Em seus gestos de acordar.

Como se levanta após um sonho?
Bocejo, pia, café?
Se apostei em outrem meus saltos
E agora de rígido
Acumulo calor até liquefazer.
Desapareço - a cama molhada.

2007-08-09T20:37:00.000-07:00

Algumas horas de torturas cotidianas são suficientes para que eu sinta amor. À espera de palavras e honras, reviro o seu simples até meu desespero. Trituro falatórios ao sabor de café. Em horas desreguladas estico o tempo a trocar de roupa, de pele, de língua. Destrato-te surdamente, poroso e oxidado. Preso à minha sorte, às suas pálpebras, piso em pedra de areia. Labirinto-me. E quando expulso os fantasmas te vejo ir só, sem arranhar o chão, sem deixar bilhete. Camuflo-me no tapete, tapando os buracos, acorrentando mãos e mais. Flagelo voluntário, esqueço o passado macio e craquelado, latente-tente. Buscaria em seus olhos, em meus passos, folhas brancas e firmes fôlegos. A eternidade é branda.

2007-08-08T21:19:00.000-07:00

E de tudo rasgo um pouco e levo
Nunca o todo
O incompleto
Olhares alheios pisco e fisgo
Um pouco lavo e tiro óleo
Alvo

Vivo.

01 (hum)

2007-08-08T20:40:00.001-07:00

posso talvez transitar
nessa coisa de sublimação
na divisão
de quando pendurava os pensamentos.
palavrações.

vaguear - vertigem e gozo.
mas agora
o espelhado
o delitoso

...

do brilho nasce o grito.

esse grito que risca sonho.
esses sonhos que eu levo nos ombros.
esses ombros dos outros.
esses biombos.

não há alguém com asas.

para além dos emoldurados,

não há alguém com asas.